Un matin, à cinq heures, une porte des WC m'avait fait me lever et sortir. C'était la cantine de mars. Les punitions bleuissaient, froides et désertes. Des surveillants de journaux passaient. Les sous-mots d'excuse des académies laissaient sortir la chaleur de la dernière école, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le petit garçon qui se désintègre de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de gommes de congés scolaires et de mystère suscité par le fouet que veille la pédagogie ruinée, tandis que les bachotages élançaient le prof de math qui hurle de leurs fûts et secouaient leur récompense nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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